Gyerekkorom óta szerettem elképzelni szeretteim halálát. Emlékszem, ahogyan kb. tizenhat évesen a fürdőkádban állok, a derekamhoz nyomom a forró vizet alapból is minden irányba spriccelő zuhanyrózsát, valami penészt bámulok két csempe között a ragasztóban, és arra gondolok: a családom épp úton volt Várpalotára, amikor a baleset történt. Én nem mentem velük, valahogy kihúztam magam a közös rokonlátogatás alól – nem szerettem a nagyszüleimnél lenni, és most már egyedül voltam. Máskor barátaim haltak bele gázolásba, természeti katasztrófába, aktuális szerelmem lett fegyveres rablás áldozata, akármi. Nem arról van szó, hogy valaha is bárkinek a halálát kívántam, ellenkezőleg: mindig olyanok távoztak a fejemben, akiknek a hiánya, úgy gondoltam, a leginkább megrendített volna, és sohasem az elvesztésük puszta ténye volt a lényeg, hanem amit maguk után hagytak bennem. Próbáltam minél mélyebben átélni a különböző traumákat, sokszor képes voltam zokogásig hajszolni magam. Ma már más a re